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No. No es el título de una película sobre espartanos con los músculos pintados de espray. Es el número de visitas que hemos recibido hasta el momento, queridos hermanos.

No podía dejar pasar una fecha como la de este día para agradeceros la fidelidad, la curiosidad o la razón que sea que ha hecho que este blog (que en un principio sólo visitaba la hermana de Isaboh) tenga hoy un público tan selecto y variado.

Espero que disfrutéis de esta noche y que seáis muy felices. Yo bastante tengo con sobrevivir, como cada año, al programa líder de audiencia en mi casa y en media Andalucía. Y es que es imposible resistirse a la dulce melodía lolaila de un coro rociero en torno a una fogata de leña cantando villacincos de ayer, hoy y siempre (con acompañamiento de botella de anís La Castellana incluído). Viva la Nochebuena Flamenca en Canal Sur. Viva lo nuestro.

Mi hermana mayor

Sí, soy hija única, mi madre decidió que con una cesárea tenía bastante. Esto que estoy diciendo resulta toda una incongruencia, teniendo en cuenta el título de este post... pero muchachos, ¿acaso algo en este blog tiene sentido? En esta última semana he descubierto que me hallaba toda yo en un tremendo error. Ya me lo venía oliendo, pero lo cierto es que nunca quise reconocerlo. Tengo una hermana mayor y es Isaboh. De hecho, su familia (que aquí llamaremos a partir de ahora La Tribu de los Brady) me ha ido adoptando progresivamente a lo largo de estos dos años y pico de relación amor-odio, convivencia que ha permitido que ocurran peripecias mil y que me reafirman en mi desequilibrado estatus quo con respecto a Isaboh. Según ella, nuestra historia de dos se basa en: "Yo con Marvel me meto lo que me da la gana pero los demás no tienen derecho y que ni se les ocurra".

De pequeña, me preguntaba por qué Dios no me dio una hermanita que me llevara unos cuantos años de diferencia, ésa con la que a lo mejor no te llevabas muy bien pero era muy útil, porque te iba abriendo camino por la dificil senda del salto generacional que existía entre tus padres y tú, al haber nacido antes. Eso sí, reconozco que me he ahorrado todo un extenso historial de peleas por temas como coger sin permiso su ropa, ser la que tenía que pringar para hacer los recados en casa (en mi caso, siempre me ha tocado a mí por defecto, así que no había problema, claro está) o el por qué de tener que heredar ropa que no te gustaba nada en absoluto por su estado rancio y con más bolas que el bombo de la lotería. Por contra, me ha faltado lo más crucial: la experiencia de la que tuvo que bregar primero con eso de salir más allá de las diez y media de la noche, que me pudo enseñar a combinar trapitos y darle importancia a sabrse arreglar bien el pelo... y la que me podía haber aconsejado sobre las primeras relaciones sentimentales, ésas tan tortuosas a la par que bonitas, que jamás se olvidan.

De modo que... a la vejez, viruela. Me ha llegado la hermana mayor con veinticinco años de retraso. En el presente estoy pagando las consecuencias de una enseñanza rápida de lo anteriomente no aprendido de su mano y experimentando en mis carnes las broncas que nunca tuve y que ahora me llegan sin preaviso. Diré esto sólo una vez, pero... qué suerte tengo en haberla encontrado en mi camino.

Hoy me habéis pillado en horas bajas. Pensaba hacer un post cabrón para reírme de Isaboh y el cebollón que llevaba el jueves pasado en la cena de empresa (hay tiempo de sobra, os lo cuento otro día, mangurrianes). Al final me ha salido este folletín (perfectamente publicable en la revista para chicas "Esther").

Ains... Esto ya no es lo que era.

Orgullo y satisfacción

Me adelanto al Rey para desearos a todos una Feliz Navidad y una entrada cojonuda en el 2010. Que digo yo que nos tiene que ir mejor que en este año, porque es un número par y a mí los pares me dan buena suerte. Porque lo digo yo y punto.

En este marco incomparable, en estas fechas tan señaladas (¿se pueden meter más topicazos en una misma frase?), os obsequio con nuestra tradicional (como si llevara haciéndolo treinta años, oye) felicitación personalizada. En esta ocasión he decidido incluir a la vieja de los gatos (se lo ha ganado a pulso) y a Adeconnor, para que vaya empapándose de la idiosincrasia de este blog. También está Charlotte, porque vive en nuestros corazones (la mamarracha no nos ha mandado ni una postal pocha desde que se escapó).

Pinchad aquí para ver el bodrio.

Admitámoslo: es cutre, pero al menos damos a entender que este blog tiene I+D.

Las siete diferencias

Hoy vengo a proponeros un juego forzado. Y lo adjetivo así porque no tenía pensado postear de nuevo sobre mí, pero debido a las circusntancias acaecidas... no he tenido más remedio. Tenía que hacerlo antes que Isaboh, tenía que adelantarme. Si lo hubiera hecho ella... el resultado podría haber sido terrible (vamos, como siempre).

Todo viene en relación a las imágenes de arriba. Como veréis, en el lateral izquierdo aparece una servidora y, a su diestra, está su archienemiga Isaboh. ¿Y cómo llegamos a ese estado tan lamentable? Échenle la culpa a la fanática de Escarlata O'Hara, la que mea colonia, la que está glamurosa hasta cuando defeca. Ella entró esta mañana en el centro social que es la habitación de Adeconnor (su cuarto efectívamente es la casa de tócame Roque, ya os ampliaré información otro día) para mostrarnos la eficacia de ponerse arcilla en el jeto. Como había fabricado en un cuenquito más de lo necesario para un sólo consumidor, ofreció potingue y yo, no sé por qué, acepté. Alma cándida... Allí estaba Marvel, rebozándose la cara con barro ante el espejo de Adeconnor, sin saber ni cómo se untaba ese potingue y dándole igual si no se debía extender por los ojos o por el oído interno.

A los diez minutos tuve serios problemas con la tarea automártica e involuntaria que es el parpadear. Mi rostro era algo parecido al de las protagonistas de "La muerte os sienta tan bien". Abajo os dejo una imagen, para el que no haya visto la película o no sienta morriña ninguna por los '90.

Bien. Quince minutos más tarde hablaba como la Duquesa de Alba y tenía la cara más acartonada que el Topo Gigio. Por supuesto, Adeconnor aprovechó la oportunidad para plasmar para la eternidad esa imagen haciéndome una foto con el móvil. También fotografió a Isaboh para que ahora yo pueda ofreceros este juego de las Siete diferencias.

Sí, tengo una bata verde horrible, la cual denomino "mi bata horrible", comprada por mi madre que es como las antiguas, ésas que dan calorcito teniendo que sacrificar tu buiena imagen externa. Y de la felpa elástica ya ni me pronuncio. Como podéis comprbar, Isaboh tiene razón al afirmar eso de que:

"La feminimidad es una actitud, no tiene nada que ver con la ropa que lleves. Ocurra lo que ocurra, aunque salga ardiendo esta casa, a mí nunca me pillaréis en un renuncio. Estoy mona siempre."

Comparen las dos fotos, señores. Yo con mi cara de holocausto y ella... con su pose de coffee talk. Encantador. Encuentren el resto de diferencias. Hay un gamusino en juego.

Copycat

Para todos aquellos nostálgicos de Charlotte va dedicado este post.

Hoy Adeconnor ha hecho realidad lo que yo tenía pensado hacer tras el fatídico día. Le ha buscado un sustituto al agapimú de Isaboh. Tras la terrible pérdida, nuestros corazones quedaron vacíos. Pero volvemos a tener mascota y se llama Copycat. Es un peluche de un buitre muy majo. En el vídeo podéis verlo en acción. ¡Qué alegre es este pajarillo! ¡Qué lleno de vida!

Es un impostor, pero al menos no tenemos que ponerle pienso ni limpiar sus mierdas.

Todo sobre Marvel

Yo soy una persona previsora. Suelo adelantarme a los acontecimientos. Prefiero llegar veinte minutos antes a un sitio que llegar tarde. También soy de ideas fijas.

Una vez felicité por su cumpleños un día antes a mi mejor amiga porque pensaba que el mes de Agosto sólo tenía 30 días.

Otra vez, entré en un banco distinto al que debía para pagar una factura telefónica. Le dije a la chica de la ventanilla que era ELLA la que estaba equivocada y que no sabía ni donde trabajaba cuando trató de mandarme a otra sucursal bancaria distinta.

Hoy he ido diecinueve horas antes a recoger a P. a la estación de Atocha. Y resulta que cuando viene es mañana.

Poco más que añadir, la verdad.

Festival del humor

Necestiaba unas vacaciones. Dios bendiga el remoloneo.

Para compensar tanto tiempo de silencio os dejo una fotito del típico post-it que suelo encontrarme por la casa. Creo que lo dice todo por sí mismo. Éste que veis (pulsa sobre la imagen para agrandarla, cacho vago) estaba esta mañana colgado de la campana estractora de la cocina. A las siete de la mañana a mí me pareció gracioso. Su autora: Adeconnor. Ahora estoy pensándome si permitirle el acceso al blog para que pueda editar sus propios posts-amenaza.

Esto se merece la creación de una nueva etiquetilla en este blog de mierda, la cual, en un alarde de originalidad, titularé como "Notitas". Iré publicándo todas las que caigan en mis manos y cuyo contenido sea para mayores de deciocho.